No hay pompas en este tiempo de muertos

pero vuelas,

caminas el viento

en un  mal tiempo para partir.

Habías olvidado el color de los muros,

vieja,

y todos los caminos que llevan a casa.

Los canastos y las flores

se hicieron piedras y cosas.

La palabra, ruido indescifrable.

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Yo tengo una forma de llorar.

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Que la luz sin lindes

la toque y la alcance.

Misericordia,

padre de los vientos y de los mares,

envuelve su olvido

y abre sus ojos.

Chisporrotean

tras azaroso viaje.

Se fue volando raso,

raspando su cuerpo

trazando la arena.

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Yo tengo dos maneras de llorar

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Que los brazos eternos

se tiendan

sobre su vuelo de espiga,

sobre sus ojos de agua.

Abrázala luz

y que en la altura sutil,

perdure el relumbre

y el girasol de su boca.