El infierno es el otro, decía Sartre. Lo comprobé de la única manera que se prueban las verdades, experimentándolas. La tentación de ser un lobo en el bosque de lobos cedió a los principios. Pese a la maldad del otro, al o a la que te jugó mal, a quien te tortura bajo techo o fuera de él y pese a la disolución de la esperanza como una niebla que se difumina al sol, corro como un cobarde para entregarme a la oscuridad de las frondas y de las cuevas.

He vuelto a la poesía, a leerla, a escribirla, a habitar la llanura de una página para no volver. Afuera llueve y truena y estoy solo, tanteando entre las noches y los claroscuros del alba el sueño del amor. Sueño de amor, sí, aspiración prohibida, mar secreto y en calma. No se puede amar sino lo que no nos sabe amargo, lo que  traza las líneas de un nuevo poema, el aliento a menta de una musa, el océano azul de unos ojos en los que te hundes para tocar un alma con tus dedos. Buzo agitado y ávido, poeta que en la turba de las tempestades huye del mar y se esconde de nuevo en la sutil hechura de sus versos.

Había decidido no fabricar poemas... pero estoy solo.